r / “难怪电视都这么演。”
“什么。”
“总是男主角在女主角生病的时候照顾她，两人的关系就突飞猛进了。”
你轻轻的将她的拳头打开揉着，有一点儿失望，你以为你们会更特别一些。
但又很庆幸，总算是，总算是好起来了，即使沦为这大千世界七情六欲的男女中的一对。
“生病总是让人脆弱的。”
她将手从你的摩挲中抽离。
“躺着也动不了，只能专心享受别人的照顾。”
阳光阴影里她的嘴角微微上扬。
“那我照顾你。”
你轻轻的趴在她枕边，如果这一刻可以长久。
就这样，你甘愿就这样陪在她身边，哪怕你得不到她的时时刻刻，但你也愿意给她你的分分秒秒，就像朵小花一样在她身边，她时不时的撒撒水，你就天天开给她看。
“不要因为我改变你的轨迹。”
她静静地望着窗外，一朵云正从你们头顶上飘走。
“我愿意。”
你确保自己在她目所能及的地方，你说你愿意，你就愿意随叫随到，小狗似的跟着她。
“我怕我们走散了。”
你把下巴抵在她的胸前。
“我们是亲人。”
她把手指穿进你的头发，轻轻的梳着。
你觉得这就是点化你的人。
把你从一块又硬又冷的石头，点化得有血有肉。
你贪婪的享受着她的抚摸。
“之前你在做什么。”
她眯着眼睛问你。
“你是说，我们认识之前。”
她轻轻的点了点头。
“我在画画。”
你顿下来想了想，仿佛是前世的事情。
“现在怎么不画了。”
她扶起你的头望着你的眼睛。
你一时不知该从哪儿说起。
画画。
在你很小的时候，常常有大人抓起你的手像发现了不得了的怪物一样惊叹。
“这么长的手指。”
你总十分慌张把手抽回来，藏在袖子里。
不知道是不是每一个小朋友在长身体的时候都没有穿过一件合身的衣服。
所有的裤腿，衣袖，总是短出一截。
印象里有很长一段时间你都是把自己缩在衣服里的，你时常趁没人的时候，站起来，伸出手，鼓起勇气的看着站直的自己到底长出多少。
慢慢的，你不敢挺直背，伸出手。你厌恶自己多出来的，裸露的那一截身体。
你总是驼着背，弯着腰躲在人群后面，这个姿势你保持了相当长一段时间。
而夜晚是你最安心的时候，你终于可以将自己拉直，宽厚的被子能裹住你身体的每一个角落，那时候，你才觉得自己是一个完整的，正常的人。
那份包裹就想裹在妈妈子宫里的安稳，而当你随着一滩水出来的时候，你的肺第一次鼓起，你就永远失去了这份安全。
以至于在你成年后，你穿进了一条能盖住脚踝还有富余的裤子，你的袖子堆叠在手腕上，你才惊异的发现，原来是有能装下你身体的衣服存在。
而那已经养成的，伴随你成长、定型的习惯：你还是习惯一个人，缩成一团的呆着。
这躯干突然获得的自由让你不自在，这种过于灵活的感觉让你不管是坐着，还是走着，特别是从人群中穿过，有目光注视到你的时候，都觉得十分不妥。
你不敢深究自己的每一个动作，不管拆开哪一个，都是可笑又僵硬的。
而你的长长的手指，它们在你小的时候，就能更紧的握住画笔。
你的脑子里有花儿在开，你的手严丝合缝的顺着那些边界将它完完整整的从脑子里摹到纸上。
那些弯曲、交错的线条，在你的笔下是那么的分明又轻松。
这对手指牢靠到即使你闭着眼睛，也不会迷路，那么平稳，流畅的在纸上奔走。
你爱那个平面里的世界，在那张薄薄的纸上，你看着它，它的厚度最初还只是一线飘忽不定的光。
然后，你注视着，注视着，慢慢的，你可以捕捉到它。它成为了一条线，你又从线里抽出了几条更细的，拧成它的线。这些线里，你又看到了阳光下，白毛毛的纤维。你的手指就执着那支笔，把那不同颜色的轨迹交织在这层层叠叠里。
你爱那世界，那安静的，没有人可以打扰到的世界，他们的吵闹只能停留在你的耳边，却干扰不进你的心里，你的心中那些线条、颜色，交错锦织的如一面结实的墙，避世的咒。你的手指自由的，无限的生长着，这是只属于你，仅属于隐私的愉悦。
你发现，画儿里的世界很明朗，什么代表美，什么代表爱，什么是阳光，什么是生命，都是那么的明白不含糊。
丑、恶，让你皱缩着；爱、光，让你生长着
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